«Бесконечность» - одно слово. Одно единственное слово, было выведено не абсолютно чистом листе… капля чернил, упавшая на белый лист, раздражала Писателя не меньше, чем отсутствие вдохновения.

- Чёрт! – вдруг разозлился Писатель, его раздражало всё, что происходило вокруг – от шума на оживлённой улице  до еле слышного пощёлкивания часов за спиной. Он всё ещё пытался, что-то придумать, но мысли, как каша, гуляли по голове. Ещё одна чёрная клякса решила судьбу злосчастного слова, за место него на куске бумаги красовалось странное «Конечность». Писатель покраснел от злости, одним движением он быстро скомкал лист, и отправил получившийся комок в дальний угол комнаты.  Он попал точно в середину уже немалого скопления одинаково чёрных, от чернил, комочков бумаги. Это место можно было бы полноправно назвать «кладбищем потерянных идей».

Писатель снова посмотрел на стол, на нём красовался ещё один девственно чистый лист… столько возможностей! Это понимал даже сам Писатель, но сделать ничего не мог, он схватился за голову, оставив на щеках заметные следы чернил. Мысль – она была так близко и так далеко, что ещё больше раздражало и до того уставший ум Писателя. Она была как муха, назойливая тварь, которая летает около лица,  но поймать её так, же нереально, как и написать Рассказ.

- Ох! Во имя святого Стивена Кинга, помоги мне написать этот его! – воззвал Писатель к несуществующему божеству, добавив – ну… или хотя бы пару строк…

Уже готовый снова приняться писать, Писатель вдруг услышал сдавленный кашель. Он послышался из-за спины. Обернувшись, Писатель узрел прекрасную женщину. Она была стройна, на лице читалась лёгкая улыбка, нет насмешка над мучениями творческого человека. Она была одета в чёрное шёлковое платье, а волосы были распущены и свисали по обнажённым плечам.

- И что же? Ты всё ещё пытаешься написать, что-то… без меня?! – дама усмехнулась, и стала подходить ближе к Писателю, она уже была ему знакома имя этой дамы – Муза. Писатель любил Музу и в тоже время искренне ненавидел. Роковая дама имела свойство приходить и уходить незаметно для творческого процесса, что раздражало Писателя намного больше капля чернил, которая вот-вот снова упадёт на ещё не исписанный листок. – Ты же прекрасно понимаешь – без меня ты ничто! – писатель закрыл глаза, он был бы и рад возразить, но Муза говорила чистую правду.

- Опять ты, да? – спросил Писатель – и что же теперь тебе надо от меня? Столько раз ты меня подводила, столько раз бросала меня на произвол судьбы в пучину творческого океана, и вот ты опять здесь. Но зачем?!

- Милый – Муза стала быстро сокращать расстояние между ними – ты же знаешь, ты у меня единственный и неповторимый, ты тот, кто может свернуть горы и написать столько рассказов, что сравниться с тобой не сможет даже Шекспир, ты тот, кому я верна всегда – Писатель почувствовал тепло, Муза осторожно положила руки на его плечи. – Ты тот, кто напишет Рассказ.
- Да.
- Тот, кто покорит читателей.
- Да!
- Тот, кто сможет с помощью пера и слова влезть в сердца обычный обывателей.
- Да!!! – Писатель был во всеоружии, и его уже не раздражал не шум, не даже раздражительное пощёлкивание, он был в процессе! И вот на листе уже вырисовывается Драма, Действие и Интрига. Писатель режиссёр, лист - его сцена, а оружие - глагол и существительное! И вот уже на бумаге благородная история про рыцарей, или смешная комедия, и он уже не такой белый как был раньше.

Писатель удовлетворённо откинулся на спинку стула, пол работы было сделано, но Писатель устал, поглаживая бороду, он рассматривал, хоть и не законченный, но плод своего творения. Он был горд, ведь Он написал этот рассказ, ведь Он сделал это один! И вот уже на лице Писателя не жалкая гримаса, а самодовольная улыбка. Теперь он Царь, нет, он Бог!.. Он обернулся, Музы уже не было – роковая женщина опять оставила его в самый неподходящий момент. Писатель побледнел, его взору предстала ужасающая картина – вереница букв, которые минуту назад смирно повиновались рукам Писателя, вдруг сумасшедшие завертелись, смешиваясь в однородную чёрную массу. Писатель был в бешенстве! Он видел во всём этом издевательство – буквы смеялись над создателем! Писатель уже НЕНАВИДЕЛ свой же Рассказ. И вот уже куски бумаги разлетаются по разным углам комнаты, Писатель не мог вынести этого издевательства, мог только убить своё же детище!

- Что… что я наделал… - Писатель упал на колени, он не хотел этого, но он уже совершил свой суд. Колени сами подкосились, и творческая личность упала на пол, держась за голову.

… Писатель осторожно встал, отряхиваясь от клочков бумаги и пыли, он осторожно подошёл к столу, на котором всё ещё был чистый кусок бумаги – столько возможностей!.. Это понимал и Писатель. Перо осторожно опустилось на поверхность листа и вывело одно слово, одно единственное слово… «Бесконечность»...