Марать бумагу, изливая строки –
Бумага стерпит, ей ведь все равно.
Стих за стихом рождается в итоге
И неустанно чертит надписи перо. 

Она должна понять все в этих строках,
Хоть на минуту, но забыть про нищету творца.
Она должна понять, что для него роднее
Нет никого любимого лица.

Вот-вот закончатся чернила,
Погаснет огонек свечи,
Но он закончит ей посланье
И точкой кончатся стихи. 

Перо писало и писало,
Пока слова не начали бледнеть,
Но он сказал еще так мало
И дописать до точки не успеть. 

Перо царапало бумагу неустанно,
Но плохо видно в «ранах» тех слова.
Тогда поэт схватил клинок трехгранный
И сжал в руке, что закружилась голова. 

Перо вновь заскользило по бумаге,
Так гладко, будто кто мелодию играл.
И окончание любовного посланья
Поэт своею кровью написал.